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A veces tengo ganas de quedarme en casa para siempre.
Me da mucho miedo, afuera.

NOS NO “QUEDAR” NADA.

No nos queda nada, nada de nada, solo el futuro. No nos queda la intimidad, ni el simple hecho de dormir, no nos queda ni siquiera el olor que deseamos tener. ¿Quiénes son ustedes para juzgarme así? ¿Quiénes son ustedes seres despreciables, inmundos, bastardos? Caerán así, como los veo ahora yo, pedirán a gritos morir y ser liberados a ese lugar que anhelan (que tal vez no exista). Yo en cambio seguiré aquí, perdiendo el oficio si nada llega a mí, abatido esperando a la muza, enredado en cables imaginarios sin intentar salir nunca.
No nos queda nada, ni el obsoleto resplandor del sol en la loza, ni el resucitado aire del mediodía. No nos queda nada y nadie aquí lo sabe.

CAMINO A LA PELUQUERIA.

El verano llegó prematuro, las medias se me caen, son altas, altísimas, son invernales, igual camino, literalmente camino hacía el corte de mi libertad, un corte de libertad.

UNA “COSA” IMAGINARIA.

Detrás de tu piel solo hay vacios, baldíos, eternos baldíos de amor, eternas personas ocultas, externos nombres invisibles y un sicótico camino hacia una supuesta redención imaginaria, tan frágil e irreal, tal vez, tal vez así sea yo, tal vez así seas vos siempre.

LO QUE NOS ATERRA.

Arquitecto musical, lirico dibujante, obsceno y pre-juicioso, entre la ética pentagramada y la insatisfacción del pulsar de su corazón.

INVENCIONES.

Entre la perfección del cielo, límpido, esbelto, casi cordialmente reducido a un solo color, casi cordialmente destruido por las edificaciones, esto está mal, siempre lo supe y sigo aquí. Creo que tal vez es una invención oculta de mi parte opresora y cruel. Es una invención, es como un mate o una mesa de madera y tantas otras cosas.

UNA MAÑANA DE LUNES TEMPRANO, MAÑANA.

Un libro, casas, casas, Fabián Casas.
Un gusto salir a caminar,
El impedimento: vos.
Una salida: yo
Una forma de ver la vida,
Una forma de escribir en la terraza.