viejo ciego (borracho y poeta)

En el oficio de dejarse matar, no hay que ser exigente.
En otras cosas, si. Esta claro.

UNA SIMPLE OSCURIDAD

Regresaban hacía la retaguardia
disparando para no ser disparados.
Nicanor se paro en la mitad
Y mirándolo a los ojos le preguntó:
“¿Tiene sentido?”

Una simple oscuridad
que duraría para siempre
fue la respuesta.

LAS PELOTAS Y LAS ARRUGAS.

“No nos fatigábamos tan fácil
en aquella época”
Comprendía exactamente
lo que me quería decir.
La miré a los ojos
y horizontalmente
respalde con un movimiento de cabeza
su afirmación.

Hubiese agregado
“Nos estamos poniendo viejos”
pero no me dieron las pelotas
ni las arrugas.

Cuando se deja de ser importante para una persona.
Duele.

EL POETA Y EL DIOS.

El poeta maldito clavó el cuchillo
en el corazón del Dios
que todos miraban con amor
desde dos escalones más abajo.
El metal desgarró la piel
como si este Divino sea el más vil de los mortales
y sangró la abertura como si esta herida nunca sanase.

El poeta maldito miró a los ojos al Dios
y saco el cuchillo,
lo dejo caer y sonrió como el mejor asesino.
El Dios resbalo y cayó sobre la plebe,
muchos llorando lo sostuvieron como si fuese lo único en sus vidas
Y así, manoseado y lleno de sudor de otros

el Dios cerro los ojos y simplemente no los volvió abrir.

El poeta desapareció como desaparecen los versos en la memoria del mundo,
La multitud olvido a su Dios y el Dios murió
así como el tiempo que lleva a la eternidad.

PAPÁ

Hoy en la parrillita de una esquina mágica en Almagro
te miré a los ojos y me di cuenta que talvez no somos tan diferentes papá-